tag:blogger.com,1999:blog-224064142024-03-06T22:29:26.138-08:00qué me van a hablar de amorjose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.comBlogger543125tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-42801407480861679112015-04-16T10:18:00.000-07:002015-04-16T12:21:40.453-07:00Interblogueando con @miguelrovel<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.7999992370605px; text-align: center;">
<i>Un solo tema, dos puntos de vista:</i></div>
<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.7999992370605px; text-align: center;">
</div>
<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.7999992370605px; text-align: center;">
LLUVIA</div>
<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.7999992370605px; text-align: center;">
</div>
<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.7999992370605px; text-align: center;">
<i>Mi punto de vista en su blog</i>: http://<a href="http://diariodeunpatan.blogspot.mx/" style="line-height: 20.7999992370605px;">diariodeunpatan.blogspot.mx</a></div>
<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.7999992370605px; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.7999992370605px; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<i style="color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.7999992370605px; text-align: center;"> El punto de vista de</i><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.7999992370605px; text-align: center;"> </span><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.7999992370605px; text-align: center;">@miguelrovel,</span><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.7999992370605px; text-align: center;"> </span><i style="color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.7999992370605px; text-align: center;">aquí</i><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.7999992370605px; text-align: center;">: </span><br />
<b style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.5pt; line-height: 150%;"><br /></span></b>
<b style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.5pt; line-height: 150%;">Algunos vamos silbando bajito sabiendo
que estamos muy lejos de Dios</span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.5pt; line-height: 150%;">“Lluvia” - Bajofondo</span><o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Pareciera que
tengo un pacto con el diablo o es una señal del apocalipsis que está a nada de
llegar a este mundo. Hace unos días, el domingo para ser preciso, mi rancho
estuvo a cientosesentaynuevemm<sup>3</sup> de convertirse en el arca de Noé. El
diluvio oscureció eloprobio saltillense. Tuiter y feisbuc se convirtieron en
los centros meteorológicos más sofisticados reportando a través de fotografías
(obvio, yo fui el primero en subir una de las mejores a Instagram), memes,
poemas, delirios, selfis, mamadaymedia. Las nubes estaban algo cargadas.
Parecía el juicio final en la película de Terminator II. </div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Muchos de los
comentarios culpaban a los pecados de la humanidad, era el karma del planeta.
Pocas tormentas tan cabronas. No recuerdo un día tan negro en lo que llevo
viviendo. En medio de aquel aguacero, tenemos que dar por hecho que es un
detonante para meditar sobre la vida, sobre lo líquido que es el tiempo, sobre
cualquier cosa, el pedo es detenernos un poco y observar. O culearse como nos
encontrábamos la mayoría, cada quien en sus guaridas. En medio del aguacero
nada tiene sentido. A menos que el aguacero sea dorado.</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
De morrillo
estuve en una plática con los más grandes del barrio, oscilaban entre los
quince y diecisiete años, aprox. La tecnología todavía no era tan accesible
como en estos tiempos, por lo tanto nos juntábamos en la cima del cerro que
está detrás del barrio para ir a hojear las revistas que, clandestinamente, le
robaban a sus papás o a los hermanos mayores. Revistas culturales donde alguna
vez leí el título de una entrevista que le hacían a un poeta argentino. Sólo
leí el título, la morra que venía mostrando su pechonalidad estaba a cuatro
páginas de la entrevista. Un par de cigarrillos pa unos, dos caguamas pa trece
batos y una foto de una morra orinando a otra. El más grande de todos, el
Cumbias, dijo que eso era lo último que se venía manejando en el mercado negro
de Brisas, el barrio que está a espaldas del cerro y que es como una
miniciudad. La famosa lluvia dorada. El Cumbias nos explicó que había aprendido
esa nueva técnica gracias a la señora de la casa 269 de la cuadra de El
Espinas. El Cumbias había orinado a la señora devota que nunca faltaba a misa. Agüita
amarilla pa santificar, decía El Cumbias.</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
El chaparrón
que estaba asestando la conciencia de la ciudad no tenía fin. Yo fijo al
horizonte escuchando las pelotas que caían en forma de granizo. Giggio comenzó
a tocar la guitarra. Una vela decidió morir. Esta lluvia que saca mi lado
poético, todo se escucha muy romántico y ahorita me caga el amor. Mientras toda
la versión cursi de ese miniapocalipsis fluía, yo seguía pensando en la señora
de la casa 269 y su fascinación por la lluvia dorada. ¿Encontraría cierta
bendición al sentir la orina derramarse por su cuerpo? El Cumbias nos confesó
que sentía una calentura rara, lo prendía ver humillada a la señora. Pero
¿ella? Nunca tuve el valor de plantarme frente a la puerta de su casa para
preguntarle sobre la lluvia dorada. La lluvia atezada del domingo jodió tanto
mi alma que necesité un blandón. </div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Escurría el
agua a borbotones. Caía. Fluía a chorros. Arrastró alguna que otra zafiedad.
Todo se iba. Hasta el silencio que traía atorado en la garganta, se fue. Se lo
llevó la tormenta. Pensándolo bien, tal vez, no lo sé, quién sabe, puede ser,
la señora de la casa 269 purificaba su alma a través de la lluvia dorada,
escurrir penas o saciar sequías. La lluvia, dorada o no, limpia heridas. <a href="https://www.blogger.com/null" name="_GoBack"></a></div>
jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-34040607444034900262014-10-09T22:00:00.000-07:002014-10-09T22:00:04.473-07:00THE FALLING LOVE<div class="ecxmsonormal" style="background: white; line-height: 15.95pt; margin-bottom: 16.2pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="color: #444444; font-family: Arial, sans-serif; line-height: 15.95pt;">Noche de sábado, otoño
en Cananea.</span></div>
<div class="ecxmsonormal" style="background: white; line-height: 15.95pt; margin-bottom: 16.2pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="color: #444444; font-family: "Arial","sans-serif";">Diez de la noche,
público expectante, reunido frente al foro principal del Segundo Festival de
Otoño, Cananea 2014. Se siente frío, abundan los suéteres, chamarras, abrigos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="ecxmsonormal" style="background: white; line-height: 15.95pt; margin: 0cm 0cm 16.2pt;">
<span style="color: #444444; font-family: "Arial","sans-serif";">Junto a mí se escucha
claramente: ¿Qué significa para adultos? -una niña, 6 años
aproximadamente. <o:p></o:p></span></div>
<div class="ecxmsonormal" style="background: white; line-height: 15.95pt;">
<span style="color: #444444; font-family: "Arial","sans-serif";">The falling love, danza,
marionetas y música en el escenario de la Avenida Juárez, frente a Palacio
Municipal. Según nos dice Edwin Salas, amigo de Cananea, y quien para nuestra
fortuna, nos ha visitado en varias ocasiones trayendo siempre novedades y
calidad artística, es triste envejecer con alguien que no amas. En torno a este
tema gira la trama de la obra, las emociones que se experimentan en la
convivencia de una pareja, diariamente y sin sentido. En escena lo acompaña Teresa
Arias, cellista, ofreciéndonos música en vivo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="ecxmsonormal" style="background: white; line-height: 15.95pt;">
<span style="color: #444444; font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="ecxmsonormal" style="background: white; line-height: 15.95pt; margin-bottom: 16.2pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="color: #444444; font-family: "Arial","sans-serif";">Las marionetas nos muestran
el enorme desamor acumulado, el resentimiento
que crece y el tiempo que se va… “y se nos irá la vida / sin sentir otro
rumor / que el del agua de las horas / que se lleva el corazón...” dice Jaime
Torres Bodet porque se nos ha ido, también la tarde. Y con la magia del teatro,
los listones rojos son arroyos sangrientos saliendo de las cuencas vacías. ¡Es
horrendo! –dice la niñita, cubriéndose los ojos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="ecxmsonormal" style="background: white; line-height: 15.95pt; margin-bottom: 16.2pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="color: #444444; font-family: "Arial","sans-serif";">Y todos creemos lo que
vemos en el escenario, esa sucesión de días huecos, falsas caricias, cuidados
resecos. La vejez monótona, la violenta soledad alimentada por dos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="ecxmsonormal" style="background: white; line-height: 15.95pt; margin: 0cm 0cm 16.2pt;">
<span style="color: #444444; font-family: Symbol; mso-ascii-font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: Arial; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span><span style="color: #444444; font-family: "Arial","sans-serif";">Tú y yo, mamá, no
deberíamos estar viendo esta obra...<o:p></o:p></span></div>
<div class="ecxmsonormal" style="background: white; line-height: 15.95pt;">
<span style="color: #444444; font-family: "Arial","sans-serif";">Valió la pena regalarnos
ese tiempo nocturno para disfrutar y dolernos, reflexionar y reír, compartir el tiempo y el espacio con tantos
amigos, con niñitas emocionadas que se estremecen de frío. Crecer.<o:p></o:p></span></div>
<div class="ecxmsonormal" style="background: white; line-height: 15.95pt;">
<span style="color: #444444; font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="ecxmsonormal" style="background: white; line-height: 15.95pt;">
<span style="color: #444444; font-family: Symbol; mso-ascii-font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: Arial; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span><span style="color: #444444; font-family: "Arial","sans-serif";"> Edwin tiene más frío,
mamá.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXwdQ7RSeTF4f39Xjgu8MMW5D1MlS_hb8XCR4bePJc77bnqG0sf7_XfKgQEIRgBxOf2kbekuIXS9gnyd0WGWH3yiv3BxUQ16Bj2dtD4P0_Hp-8aNyAkwU0Xozq7o4MnLpbAxsz/s1600/DSC03109.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXwdQ7RSeTF4f39Xjgu8MMW5D1MlS_hb8XCR4bePJc77bnqG0sf7_XfKgQEIRgBxOf2kbekuIXS9gnyd0WGWH3yiv3BxUQ16Bj2dtD4P0_Hp-8aNyAkwU0Xozq7o4MnLpbAxsz/s1600/DSC03109.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
<o:p></o:p><br />
<div class="ecxmsonormal" style="background: white; line-height: 15.95pt; margin-bottom: 16.2pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-2876543774909623352014-03-28T23:16:00.000-07:002014-03-28T23:16:09.599-07:00Postal<div class="MsoNormal">
En la reja blanca que
protege la ventana que da al callejón, en una de las grecas que la adornan,
oxidada y carcomida por el polvo y el tiempo, una telaraña ondea trémula cuando
el viento la toca; en ella están tres moscas secas, recordatorio perenne de la
muerte y sus encantos…<o:p></o:p></div>
jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-56708189335144076372014-02-18T11:33:00.003-08:002014-02-18T11:36:56.446-08:00Agua<div class="MsoNormal">
Estarás mojado y no te darás cuenta de que llego y tienes
que moverte un poco porque el mínimo espacio entre tu cuerpo y la pared es
insuficiente para no sabes qué. Volteas con sobresalto y no me ves, pero me
dejas el lugar, justo el espacio para poder.<br />
<br />
Subir mi brazo, poner mi mano en la base de tu nuca, tienes un escalofrío, volteas de nuevo y no hay nadie, continúas en tu baño diario bajo la regadera.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Mi mano baja por tu espalda, no muy ligera, no quiero que sientas cosquillas o comezón, no molestarte, no darte susto. Es mi mano una caricia, agua que baja por tu espalda, una y otra vez.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-17355016063006418682013-02-27T19:06:00.001-08:002013-02-27T19:14:19.461-08:00Santiago<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<br />
<div align="center" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif";">Nuestra
vida se sostiene con historias, la vida ya pasada es nuestro esqueleto,
nuestros antepasados el andamiaje de lo que estamos construyendo o queremos
construir.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div align="right" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: right;">
<i><span style="font-family: Arial, sans-serif;">“Resulta que los nietos se van haciendo</span></i><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><o:p></o:p></span></div>
<u1:p></u1:p>
<br />
<div align="right" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: right;">
<i><span style="font-family: Arial, sans-serif;"> más viejos que uno” S. R. G.</span></i><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><o:p></o:p></span></div>
<u1:p></u1:p>
<br />
<div align="right" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: right;">
<br /></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Nació en el Barrio de
Cananea Vieja. En ese barrio ha vivido siempre.<o:p></o:p></span></div>
<u1:p></u1:p>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Es un contador de
leyendas, historias, y mitos del barrio más viejo de Cananea, Sonora, México.<o:p></o:p></span></div>
<u1:p></u1:p>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Se llama Santiago Rojas
Gracia, es mi padre. Nació en una casa de la Avenida Obregón, en 1933.<o:p></o:p></span></div>
<u1:p></u1:p>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Dice que cuando él era
niño, al final de la década de los treinta, en la Avenida Obregón, en lo
que aún ahora se conoce como “La Cuadra” (lo que nos hace preguntarnos si allí
hubo caballos), que es donde inicia el barrio al entrar por el cruce de vías
hacia el oeste, la ahora tan transitada calle era un cerro pedregoso por donde
no podían circular autos y había columpios y resbaladeros, y que él, de unos
seis años pasó por atrás de un columpio donde una niña se paseaba y sin
percatarse del peligro se colocó en la línea de fuego; el columpio al regresar
a su posición luego de volar, le golpeó con el asiento de madera en la frente y
él se desmayó… Imagino la escena en un otoño ventoso y frío. Le pregunto
que si de quien eran los juegos, cree que del ayuntamiento o tal vez de una
iglesia que por allí estaba. Recuerda que a finales de los cuarenta </span><span style="color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif";">aun estaban allí cuando
él iba a la primaria, la Esc. “Benito Juárez”</span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Cuenta de unos hermanos,
dos, que vivían en una cueva, a la altura de lo que hoy es el lado oeste
de la cancha de basquetbol de Cananea Vieja. Los Queleles les decían, y que
salían por las mañanas, sobre todo en los tiempos de frío (¡pobres! –dice), con
la cara tiznada y los pelos parados porque atizaban en la cueva para medio
calentarse, cocinar y sobrevivir. Luego, alguien ideó hacerle una perforación
con un barreno al techo de la cueva para que el humo tuviera por donde
salir, lo que alivió un poco aquello que debió ser una existencia triste y
ruda. No sabe cómo se llamaban ni de dónde llegaron, vivían de la caridad de
los cananenses; tampoco sabe qué pasó con ellos, pero los recuerda y eso los
rescata del total olvido. Destino de tantos pobladores de este pueblo, sobre
todo los desamparados, habitantes de los barrios necesitados.<o:p></o:p></span></div>
<u1:p></u1:p>
<br />
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 24px;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"></span><br />
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"><span style="line-height: 150%;">He visto muchos perros muertos, algunos ya pudriéndose.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">
<div style="text-align: left;">
<span style="line-height: 150%;">Nunca, sin embargo, había visto cómo atropellan y muere un perro. Estábamos,
como si una tarde oscurecida cualquiera fuera (eso era), mi padre, mi hija
Mariana y yo, afuera, en un jardín o no sé cómo llamarlo de enfrente de la
casa, antes de que empiece la calle. Oí el tronido antes que ver: al perro
girando un poco como en cámara lenta, luego cayendo, rebotando en el cemento,
mero enfrente de nuestras miradas, moviendo las patas y empezando a soltar toda
su sangre. Debo confesar que casi me desmayo, vomito o no sé qué. Mariana
quería salir y ver de cerca esa muerte, muchos niños sí corrieron a ver como
aquel animal dejaba de serlo. Como si hubiera estado ensayado y aquello fuera
sólo una representación, los niños más grandes después se lo llevaron, lo
colocaron adentro de una bolsa y desapareció, alguien sacó una manguera y lavó
la mancha que siguió corriendo, cada vez más diluida mancha roja y corredora…</span></div>
<o:p></o:p></span><br />
<u1:p></u1:p>
<br />
<div style="margin: 0cm 0cm 13.5pt;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 24px;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"></span><br />
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"><span style="line-height: 150%;">Luego, Mariana ya dormida, sentados mi padre y yo en el porche, él me contó de
una vez que estuvo por horas lavando la mancha de sangre de un compañero minero
que murió. Me contó que estaban adentro de la mina y que el hombre que pronto
moriría colocaba cargas de dinamita entre unas piedras, muy alto el espacio
arriba suyo, y vacío. Una piedra cayó y le tiró el casco de seguridad… la
segunda piedra lo mató, pequeña pero que cayó desde muy arriba… estaba solo y
se desangró. Sus compañeros lo supieron o presintieron cuando llegó hasta
ellos, que estaban muchos metros abajo, el hilo de sangre, mensaje que los hizo
correr, llegar, avisar y sacar a aquel minero ya muerto. A mi papá le dieron la
orden de lavar y lavar, hasta que no quedara rastro de aquello. Recordó otras
cosas después. Cuando él cayó no sé cuántos pies (los mineros de aquí miden en
pies), inconsciente a una especie de embudo donde se trituraba el material y
cómo su salvación fue precisamente la sangre suya que corría y llegó hasta
abajo del embudo avisando que no siguieran con el trabajo… Amo estar con mi
padre y agradezco que él busque estar y hablar conmigo. Esto debió ser en un
verano que nos permitió estar de noche afuera, sin frío.</span></span><br />
<span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"><span style="line-height: 150%;"><br /></span></span></div>
<span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">
<o:p></o:p></span><br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">La casa donde vivimos, la
compró mi padre hace más de cincuenta años y ya era construcción vieja. Hay
desde siempre una habitación en el subterráneo, que es de adobe, paredes
gruesas y muy viejas. Una de las paredes tiene una ventana de unos 50 x 50 cm.
Dice mi padre que por esa ventana se comunicaba la gente que vivió en esos
cuartos, dos, con la gente que por afuera pasaba. Esa ventana da a un
callejoncito que divide nuestra casa de la casa vecina, pero cuando la
casa vecina no existía, aquello era una calle o terreno baldío por la que
pasaban todos los que deseaban ir de la Obregón al callejón Bravo, o acercarse
a la profundidad del barrio. Vivió allí, dice mi padre, una persona a quien le
decían o se apellidaba “Machichi”, muy tomador, y a quien encontraron
muerto en esa calle de paso que hoy es un callejoncito. Vivieron “Los Cubanos”
hermana y hermano quienes también bebían mucho ¿Eran de Cuba? –le pregunto. No
creo, dice… eran muy morenos, con el pelo chino. Muchas personas vivieron y
murieron su desamparo y miseria en esos cuartos a principios del siglo veinte.
Allí vivo yo, allí están mis libros y mi cama.<o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">En un domingo cercano,
lleno de anticipado otoño, en la sobremesa del desayuno, estamos mi papá y yo
solos. Dice él, quien tal vez, algún día, lea esto, que una vez, su mamá, Doña
Fita –mi abuela- le dijo que fuera al “Puerto de Guaymas” (frente al Parque
Juárez, donde hoy está Bancomer y donde estaba un mercado), una
carnicería en la que trabajaba Miguel, “Maike” (¿Mike?), hermano de mi papá a
traer una docena de huevos porque no tenían nada que comer… que a mi padre le
parecía lejísimos y trayecto peligroso porque nevaba y había hielo y mucho frío.<o:p></o:p></span></div>
<u1:p></u1:p>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">.<o:p></o:p></span></div>
<u1:p></u1:p>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Dice que fue y mi tío
Maike le dio los huevos (cargados a su cuenta, claro, considera necesario
aclarar mi padre) y allí viene él con una bolsa de papel (no había de plástico,
entonces, me dice), temblando y sintiéndose un héroe que trae alimentos a su
familia. Ya casi para llegar al barrio (Cananea Vieja que se llamaba y aún se
llama este barrio), al dar una vuelta, el agua, las suelas gastadas de sus
zapatos y el hielo propiciaron una caída rápida y desastrosa. Levantó su
humanidad del suelo, sin haber soltado nunca la bolsa y se fue con ella
aferrada, llorando –cree, a su casa.<o:p></o:p></span></div>
<u1:p></u1:p>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">.</span></div>
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">Sólo dos huevos lograron salvarse del golpazo.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">
<o:p></o:p></span><br />
<u1:p></u1:p>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">.</span></div>
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">Le pregunto cuántos años tenía… piensa y dice, mientras saca cuentas: aún vivía
mi apá… mmm, unos 9 años (yo a mi vez calculo… mmm, 1942).</span></span></div>
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">
<o:p></o:p></span><br />
<u1:p></u1:p>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">.<o:p></o:p></span></div>
<u1:p></u1:p>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Que si lo regañaron o
castigaron, pregunto y dice que no, que se le consideró por las condiciones
climáticas.<o:p></o:p></span></div>
<u1:p></u1:p>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">Sonríe.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">
<o:p></o:p></span><br />
<u1:p></u1:p>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">A mi padre le gusta mucho contarme. De su vida.</span></span></div>
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">
<o:p></o:p></span><br />
<u1:p></u1:p>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Me contó que por allá por
1943, él, junto a otro amigo, Erasmo Cota, aproximadamente de su edad,
tenían la encomienda dada no sé por quién, de abrir las válvulas del agua de
unos hidrantes o algo parecido que estaban uno a cada lado del inicio de la
calle, muy angosta, a unos pasos después de cruzar el puente, entrando así a
Cananea Vieja. La calle del Puente.</span></div>
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">-</span></span></div>
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">
<div style="text-align: left;">
<span style="line-height: 150%;">La callecita, en ese tiempo de terracería, tenía a ambos costados -¿márgenes,
orillas?- casas, la mayoría de madera. En donde actualmente están las banquetas
había zanjas, construidas para que el agua de las lluvias corriera por ellas y
no inundara las casas. Entonces era así, a determinada hora vespertina, mi papá
y ese otro niño, abrían cada uno la válvula que le correspondía y los potentes
chorros brotaban y llegaban de un lado a otro de la calle e inundaban cada
zanja contraria, formando otro puente, éste de agua… ¿y para qué hacían tal
cosa? Le pregunto asombrada. Y él, azorado, luego de mirarme buscando en mi
rostro la respuesta, dice: para limpiar las zanjas, se acumulaba basura,
papeles, piedras a todo lo largo de la calle que estaba y aún está en declive…
Luego, casi sin transición a menos que así se llame el tiempo que se toma para
mirar un poco alrededor suyo, aparentemente consultando las sombras de su
pasado, pasa a decir que una vez, por aquellos mismos años o antes, sucedió
algo que no vio pero un testigo presencial le contó.</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="line-height: 150%;">-</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="line-height: 150%;">Muy noche. Estaba un hombre totalmente embriagado, sentado a la orilla de la
zanja, con las piernas y los pies metidos en ella y otro hombre con quien tal
vez discutía aunque no lo cree porque el briago estaba casi dormido, allí
sentado, lo decapitó. La cabeza rodó desde el cuello del borracho hasta la
zanja, mi padre piensa que la sangre corrió igual que el agua de la lluvia… tal
vez.</span><br />
<span style="line-height: 150%;"><br /></span></div>
<o:p></o:p></span><br />
<u1:p></u1:p>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Santiago es el séptimo de
ocho hijos que les vivieron a Miguel Rojas Cruz y a Josefa Gracia Soto. Los
hermanos mayores de mi padre fueron Manuel, Ramón, María, Miguel,
Tiburcio, Angela y el menor Juan Amado, en ese orden.<o:p></o:p></span></div>
<u1:p></u1:p>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Cuenta que un día de
juegos en ese barrio luchador y bravo, él aun muy niño, su hermano Tiburcio y
José María “Nelo” Castro idearon una forma más de diversión y lo hicieron
meterse a una llanta y lo llevaron no a una leve cuesta como era de suponerse,
sino a la cuesta que se forma desde la vía y hacia Cananea Vieja, cuesta
que va a dar a la casa de Lauro Robles, por la Segunda Oeste. Dice que lo
aventaron y sí rodó pero en el trayecto se golpeó, aturdió y maltrató de tal
forma que Don Miguel, su padre “dejó como santocristo al Bucho”, su hermano,
dice y al otro no lo golpeó porque no era su hijo pero se enojó mucho.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><br /></span></div>
<u1:p></u1:p>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Hay una escena que nunca
se me borra (la tengo en la mente y en el corazón como si la hubiera visto en
una película entrañable) y la enriquezco cada vez que le pido vuelva a
contarme de aquellos cruentos otoños y crueles inviernos en la Cananea de la
primera mitad del siglo XX. Eran pobres, dice y muchos, así que dormían en un
cuarto (Ave. Obregón, Cananea Vieja, casa donde vivieron mis abuelos y sus hijos
nacieron al llegar desde Douglas, AZ, en los años veinte); las paredes de
madera llenas de orificios y ranuras dejaban pasar los fríos aires y por eso
forraban las paredes con papel de periódicos, revistas, libros, lo que hubiera
y durante el proceso del diario dormir, niños al fin, poníanse a jugar con lo
que allí tenían: material de lectura. “¿Y dónde dice Popeye el marino?”
“¿Y El Mago maravilla?”, “¿ dónde dice Los Super Locos”? ¿Tarzán?,
¿Dick Tracy?”… ¿Y dormían en camas? Le pregunto… -No, en el suelo y desde allí
mirábamos las paredes ¿Y mis tías también dormían en el suelo? (creo que
negando yo misma la posibilidad porque son mujeres, porque las recuerdo ya
mujeres grandes, mamás)… Dice: también. Luego recapacita y dice tal vez en una
cama -¿Y ustedes, tenían colchones? Sabe, no creo… Días duros.<o:p></o:p></span></div>
<u1:p></u1:p>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">¿Dónde dice ochenta años,
dónde dice orfandad?<o:p></o:p></span></div>
<u1:p></u1:p>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">(Sin llorar, sin llorar…)<o:p></o:p></span></div>
<u1:p></u1:p>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<br /></div>
<div align="right" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Josefa
Isabel Rojas Molina<o:p></o:p></span></div>
<u1:p></u1:p>
<br />
<div align="right" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Cananea,
Sonora, México<o:p></o:p></span></div>
<u1:p></u1:p>
<br />
<div align="right" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Octubre
de 2012<o:p></o:p></span></div>
<u1:p></u1:p>
<br />
<div align="right" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: right;">
<br /></div>
<div align="right" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: right;">
<br /></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Pd: Santiago Rojas Gracia,
mi padre, falleció en la madrugada del domingo 24 de febrero de 2013<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: left;">
<br /></div>
</div>
jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-45242714174635355122012-11-24T23:34:00.001-08:002012-11-24T23:34:16.995-08:00Bordar pétalos<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "MV Boli"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">No quiero que pienses que porque hablo con los muertos en realidad
creo que hablo con los muertos... Todo es cosa del discurso. O los discursos.
Que usamos dependiendo de nuestro oyente, oidor. Utilizamos palabras distintas
según quien queramos entienda o no nuestro mensaje. Ya ves, no intento decir
nada nuevo, descubrir el hilo negro, inventar el agua hervida, comer pinole y
gemir… solo explicarte el porqué de mi necesidad de hablar con quien ya no
está.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "MV Boli"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "MV Boli"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Así. Fabricamos uno y otro discurso, a diario, oral, escrito,
mentalmente. Hablamos con un niño y utilizamos palabras y sintaxis que no son
las mismas que cuando hablamos con un adulto, un anciano, un amigo, un
desconocido, alguien que nos desagrada. Es intencional, sí, pero a veces
automáticamente nos dejamos llevar, como cuando hablamos con bebés, con
nosotros mismos o con animales, objetos inanimados, plantas… interlocutores
siempre hay.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "MV Boli"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "MV Boli"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Con mi amiga tan querida hablo de casi cualquier cosa, Con mi amigo
tan cercano y tan cerquita, de los dolores, las ausencias y las alegrías. Con
otro amigo, de los libros, la escritura. Con mi hija, del pasado, del futuro,
de flores y del arte… Algo así, aunque no necesariamente tan escueto ni
esquemático.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "MV Boli"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "MV Boli"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">A ti me gusta hablarte de la facilidad que tengo o siento tener de
bordar en mi imaginación y de cómo sostengo la aguja entre los dedos índice y
pulgar de mi mano izquierda mientras con la derecha hago penetrar las hebras de
hilaza roja porque bordaré unos pétalos de amapola, de cómo encajo en la tela
la punta de la aguja… te hablo de la palabra que me ronda, de la que nos dice,
de la palabra que desaparece y vuelve, de la música que escucho y de la que
recuerdo, de los idiomas que desconozco, de mi vida que sigue como la de todos
los que estamos vivos…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "MV Boli"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "MV Boli"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Por eso hablo contigo, aunque no quiero que pienses que creo que
hablo contigo… porque no ¿verdad?<o:p></o:p></span></div>
jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-34038198593571389732012-09-21T23:40:00.001-07:002012-09-21T23:41:08.891-07:00SolosEn el medio del ajetreo laboral oigo el teléfono, insistente, respondo. Es mi amigo Rafael:<br />
- Biblioteca, buenas tardes -voz cortés y distraída si es que se puede ambas.<br />
- Eres tú. Qué bueno. Porque ya sabes que sigo una regla, si no me respondes tú, no insisto. Significa que no debo, que no me toca hablar contigo. <br />
- Hola... (No debo criticar su absurda regla, nadie más puede responder el teléfono en estos días y él lo sabe)<br />
- ¿Tienes tiempo?<br />
- No mucho, en verdad -queriendo ser sincera, aunque tal vez descorteseé.<br />
- No tardaré mucho.<br />
Empezando a arrepentirme de mi casi brusquedad: No, no te preocupes, dime.<br />
- ¿Qué día es hoy?<br />
Estupor... ¿día?<br />
- Es... 21<br />
- No, día de la semana<br />
- Viernes, digo desconcertada<br />
- Vaya... creí que sería miércoles, algo así<br />
Me río<br />
- Algo así es, digo.<br />
- Ayer en todo el día no hubo cómo enterarme de qué día era<br />
- ¿Y necesitabas?<br />
- ... No. <br />
- Pero ahora sí...<br />
- Tampoco. Es bueno en ocasiones saberlo. nada más. Y tengo el radio encendido y en ningún programa han dicho el día, solo la hora a cada rato.<br />
- Pues es viernes 21 de septiembre, digo y él ríe. Fuerte.<br />
- Los dos estamos solos.<br />
- Yo no, aquí está lleno de usuarios que trabajan, hablan, escriben, se mueven, me piden cosas... (Me defiendo.)<br />
- Igual yo, aquí está lleno de fantasmas, que me hablan, me piden cosas.<br />
Callamos ambos uno, dos instantes, tal vez tres.<br />
- Tienes razón, le digo<br />
- Estamos solitos... Por eso te llamo... Ya me voy, luego hablamos. Mañana<br />
- Sí, hasta mañana<br />
<br />
Y la certeza de la soledad inocultable aparece, resplandeciente, cada día cuando el teléfono suena. <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-87624011095913416202012-09-03T21:15:00.002-07:002012-09-03T21:15:22.028-07:00Palabrear
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Estar en este lugar que no es
lugar sino un objeto, un artefacto, mueble, que no es un mueble sino una
palabra, esta: cama. Recostada sobre el lado derecho de mi cuerpo, mirando la
pared, los puntitos que se hicieron al pintar el enjarre sobre la gruesa
pared<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de adobes, los rostros que se
distinguen, que se inventan dibujados sobre la rugosidad y la sombra… Pudiera
parecer una soledad como hay muchas y lo es. ¿Qué otro asunto somos sino la
soledad? No se puede no estar solo, nuestra piel es la soledad, eso que nos
aísla, todo está afuera, más allá de la piel que nos contiene y da forma. Somos
puerta que solo deja entrar. Nadie de sí puede salirse ¿Muertos, dices? Yo no
puedo saberlo, y tú tampoco ¿El arte, escribir…?</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Estoy aquí, en el
espacio-objeto-palabra pensando palabras que definen objetos que temporalizan
espacios, viendo mi mano derecha sobre la almohada creyendo que no estoy sola
porque igual sentiría si estuvieras, si él estuviera, si todos estuvieran. Y
no.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Un lunes que llega y se va. Un
día que es una palabra con la luna dos.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Todos, creo, solemos hacer-no
hacer esto, ver la pared, pensar palabras, lloverlas encima de los pensamientos,
escurrirlos, exprimir, poner a secar al solecito de la nada, las ideas,
estrujarlas, remendar, tirar a la basura y levantarnos a la vida del doméstico
afán diario, del cotidiano hacer. Caminar apuntalados por palabras. Trajinar
porque es palabra, aljibe también. Aquí somos palabra.</span></div>
jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-71674163894347436992012-05-09T22:45:00.000-07:002012-05-14T10:11:53.645-07:00Llamar y barrer, dos verbosSonó el teléfono, las once de la mañana, en el trabajo... respondí y entonces el río de palabras frescas, vivas llegó hasta a mí: Voy despertando de estar soñando contigo, estábamos en tu casa y yo quería barrer y tú me dijiste que no porque las pelusas no sé qué y fíjate que tenías razón, siempre la tienes, porque las alergias también a ti te han de estar jodiendo. Rafael, dije yo (pensé: esto pareciera una llamada de amor y no). Me dijiste que me fijara que abajo de la mesa había polvo y no querías que yo lo removiera y desperté y dije le hablaré a Isabel para decírselo. <br />
- Dicen que platicar los sueños antes de las doce ayuda a que no se cumplan<br />
- Y después de las doce lo que soñaste se realizará?<br />
- Eso dicen, ya sabes<br />
- Tiene mucha lógica <br />
- ¿Sí?<br />
- Tiene que ver con los tiempos del pensamiento y el lenguaje<br />
- Dime<br />
- Hay tres momentos para el hacer luego de pensar: Primero lo realizas en el pensamiento, luego lo externas diciéndolo oralmente o por escrito y luego lo haces o no<br />
- ¿Por qué no?<br />
- ¿Por qué no qué?<br />
- ¿Por qué no lo haría?<br />
- Porque tal vez en el segundo paso te diste cuenta de que no era factible aquello o era<br />
- Inmoral... ¡claro! A veces desde el primer momento se da uno cuenta de eso<br />
- Sería lo ideal... desde el primer momento<br />
- Así que no barriste<br />
- No.. y qué bueno<br />
- Qué bueno que me llamaste<br />
- Me gusta contarte esto. Tú me ayudas a aclarar mis ideas.<br />
- Sí<br />
- Voy a seguir, tal vez duerma de nuevo...<br />
<br />
Nada de amorosa llamada. Mi querido amigo Rafael con quien hablo de estas cosas. El pensamiento mágico. Al revés.jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-80740680008064529682012-04-05T17:43:00.000-07:002012-04-05T17:43:03.606-07:00Horasdejunio2009, otras<div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma", "sans-serif"; font-size: 16pt;">las neuronas nos ponen a soñar</span><span style="color: #444444; font-family: "Courier New";"></span></div>1-julio-2009<br />
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Anoche soñé contigo.<br />
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(Hace mucho tiempo yo solía decir, o hubiera dicho en este caso: anoche te soñé. Pero luego supe que lo correcto es soñar con alguien, no a alguien. Jajaja, todo lo del paréntesis puedes obviarlo).<br />
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Estabas en una de las mesas de lectura de un encuentro de literatura al que fui, en un hotel que no conozco, tu lectura ya había empezado… <span style="color: blue;">(Y aquí seguí la narración del sueño pero como de pronto me llegó. Intempestivo, el sentido del decoro, eliminaré un fragmento del relato onírico)</span><br />
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(…) Te abracé y di un besito ¿sabes dónde? en tu hombro izquierdo, traías saco, sentí la textura gruesa... pasaron más cosas, luego tal vez te cuente, creo que me estoy extendiendo en algo que... bueno, fue un sueño.<br />
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Por acá en estas tierras de sol feroz hemos andado dolientes y muy enojados (encabronados es la palabra que lo describe) por la muerte de ya 48 niñitos que se suponía estaban protegidos mientras sus madres trabajaban. Por un buen rato, la tragedia a mí me dejó como vacía, sólo con muchas ganas de llorar y golpear a los responsables. Eso pasó en Hermosillo que está a más de 4 horas -en camión- de aquí. Ha habido mucha protesta, manifestaciones y reclamos por justicia...<br />
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El sábado 27 fue la graduación de alumnos de la Universidad Pedagógica Nacional, escuela donde trabajo y por tal razón me perdí de los dos primeros días del encuentro Horas de Junio que esta edición homenajeó a Carlos Monsiváis. Llegué a Lashoras el sábado ya casi noche, alcancé una mesa de lectura, la última de ese día y después llegó la pachanga, una de las muchas que hubo, me cuentan. Homenaje a Marcial Alejandro, desfile de intérpretes cantándolo, cena, cerveza, fotos, saludos, baile. Muy tarde irnos todos al hotel porque el día siguiente, domingo. A las 8 la mayoría estábamos desayunando, unos con cara de muertos y otros de resucitados, pero tomando café y comiendo chilaquiles y hasta hotcakes algunos ocurrentes. Nos subimos a dos camiones y empezó el camino que tres ocasiones se interrumpió porque la comitiva deseaba llegar a comprar cerveza (¡bola de borrachos!). Llegamos a Guaymas después de las once de la mañana, había carpas, mesas, sillas, gente esperándonos (Pina y Bruno, entre los más queridos). Con algunos inconvenientes leves (aguamalas, sanitarios tardíos, calorón) todo se desarrolló con fluidez. La cerveza de barril también fluía, junto con los six (¿los sixes?) que se habían comprado en el camino. Allí leí, un poquito; y luego me dediqué a disfrutar a los amigos y a pistear. También comimos, caguamanta, que se prepara como la caguama que tanto se comió por acá (alguna otra vez te conté de esto, creo)<br />
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Allí en Lashoras no todo fue diversión, claro, el tema de la muerte de los niños y la impunidad aparecían a cada rato, llorábamos y mostrábamos nuestro disgusto a cada momento, contra los políticos, con la situación actual, con el futuro negro que se ve venir…<br />
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Regresamos a hermosillo ese mismo domingo, a las nueve de la noche más o menos. Imagina a todos los poetas, mexicanos del norte, del sur y del centro, venezolana, colombianos, gringos un montón, atolondrados por tanta cerveza, tanto sol, arena, el viaje... y planeando la celebración para despedir el encuentro, en algún cuarto del hotel, en varios…<br />
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Ya hoy es 1 de julio, miércoles. Lo del sueño que te conté lo escribí hace como dos semanas. Quiero que sepas que todos los días alguna cosita de nada me dice: platícaselo a Máximo, él lo entenderá. Pero los días pasan y no te escribo. <br />
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Ojala esta carta no te haya aburrido, está llena de cerveza y palabras, qué lindo es convivir con escritores deseosos de hablar, pero también tiene el intercambio de libros que tuvimos, de direcciones, de abrazos.<br />
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Te dejo, querido Máximo mi abrazo… <br />
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No me quiero ir de esta carta que es para ti, pero tengo que irme, hacer cosas<br />
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Ya hice un beso, está aquí.jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-72012407354240518772011-12-29T11:49:00.000-08:002011-12-29T11:49:16.194-08:00Carta-Crónica para Emma desde Las Horas de Junio, 2011<div style="text-align: right;"> </div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt; text-align: right;"><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;"><o:p><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">"Cuando yo era joven podía recordar <o:p></o:p></span></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt; text-align: right;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">cualquier cosa, hubiera o no ocurrido." Mark Twain<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><b><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">Emma.-<br />
</span></b><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;"><br />
Ya lo sabía, claro, que me iba a perder, el miércoles, el Reconocimiento a Julio Ernesto Tánori, poeta que finalizó en Mazatán, hace ya algunos junios, su lectura con verso trepidante: "Escribo para borrarme" ("Escribí para definirme" dice Susan Sontag en sus Diarios... cada quien). Me perdí, también, en esa mi manera de llegar un día después de iniciado el encuentro, un total de 9 mesas, si redondeo la posibilidad a 5 lectores por mesa, no escuché a 45 participantes (¿será?)…</span></div><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;"><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><br />
Mesa 10, jueves 2: Dos Franciscos: Luna, como moderador y Grijalva, lector... el segundo habla del salterio, concluye con el diapasón en su texto... calorón extremo en el día afuera y aquí hace frío, no te diré de todo lo que cada quien lee, sería difícil y para mi distracción, imposible, de Francisco y su lectura rescato algunos términos porque me gustan: canteras, gárgolas.</div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><br />
Ahora, una poeta de Irak que viene de California. Su rostro de rasgos dramáticos me hace pensar que encontrarlos en este norte es factible, no en el sur. "Las cosas eran secretos guardados..." (una y otra vez. Está bien, buena, rítmica y sonora frase para repetir aunque haya sido por un desperfecto en los micrófonos, parece que luego de incomodar a la lectora, nos choca a los oyentes, la literatura pierde sentido con los movimientos telúricos de la tecnología en complot; ella es invitada a leer en el pódium, dos microfonitos que funcionan muy bien ¿cuánto las palabras dependen de la voz en un encuentro de escritores? “¡Abracadabra!” se dice en el poema... "Olvidar es algo mágico. Algo estaba allí y luego se desapareció: ¡Abracadabra!" Pos sí, qué argumentar ante tal certeza.</div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><br />
Mauricio, poetoide (él lo dijo) chilanguísimo (lo dijo quién), Mr. Plow dice en su camiseta la chamarra de Homero Simpson. Lo que dice, declama, meroliquea, es fácil aparentemente, cadena semántica-sintáctica-el show: “consérvelo en lugar seco"</div></span><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;"><span style="color: #660000;">(Aquí dejo pasar <strong><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">¡seis meses!</span></strong> para continuar descifrando mis notas del encuentro, el resultado es inevitablemente incompleto, parco y deshilvanado -inconexo, que ya de por sí, descontextualizado...): Sólo transcribiré lo que pueda descifrar...<o:p></o:p></span></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;"> - ¿quiénes son los culpables? lectura dramatizada que conmueve y pone en contexto algo que muchos de los presentes suelen o solemos olvidar<br />
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- Mesa donde leen Omar, Elnavo, Omar Bravo, Miguel Ángel Avilés quien comparte un texto que yo había tenido oportunidad de leer hace tiempo, y que habla de un cochi (en Tequistepec ¿recuerdas, Emma, de aquel cerdo que se robaron, se extravió o algo parecido y que voceaban por todo el pueblo?), divertido y cruel y/o certero. La literatura desde el que lee es cuestión de gustos personales, de circunstancias y experiencias únicas... Estos escritores son de mi gusto.<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;">Lee aquí, Emma, por favor:<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;"><a href="http://dequieneslamirada.blogspot.com/2009/09/en-las-nubes.html" target="_blank"><span style="color: #009af7;">http://dequieneslamirada.blogspot.com/2009/09/en-las-nubes.html</span></a><o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;"><a href="http://dequieneslamirada.blogspot.com/2009/06/las-casualidades-no-existen-dijo-la.html" target="_blank"><span style="color: #009af7;">http://dequieneslamirada.blogspot.com/2009/06/las-casualidades-no-existen-dijo-la.html</span></a><o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><strong><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;">Viernes.</span></strong><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;">- LLego tarde a la lectura de Bruno, tanto quedije y me dije y blablabla...<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;">- Chihuahua, tema en carne viva, país en fotos que todos vemos, de mano en mano por entre las filas<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;">- Culiacán/Pérú (no entiendo qué anotación es esta) "el polvo del hollín y del pantano"<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;">- Carlos Moncada nos da una crónica de la incultura en Sonora, habla de un libro, Cuéntame uno, y de la cursilería entre otros asuntos. Me gusta, hasta me río. Deseo ser más cursi, mucho... <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Deseo ser crítica.<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;">- Armando Zamora lee "Daguerrotipo a un fantasma", por o para Alejandro Aura<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;">- Alfonso / "Virtuosismo"<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;">- Rosario ¿"mi flor de amor"?<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;">- Hadia: "Ayer estuviste en mí / hoy es otro día" (en efecto, pienso, ya siempre es otro día)<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;">- Sharon. describir un día para morir... bueno, me digo, no necesariamente. Y recuerdo a mi abuela Isabel diciendo que uno no se muere cuando quiere.. salvo la suicida excepción, tengo que reconocer que es cierto.<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;">- Mónica. Voz grave y oscura, educada para el micrófono, preguntaría... "el hipotálamo encosquillado, oh sí / "ser poeta: una bomba de tiempo "somos, ciertamente, peligrosos"<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;">-No entiendo lo que de Olga anoté aquí. Sé que esta mesa, completa, me gustó.<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;">- El Colectivo Intransigente. Megáfono-merolico "Te odio/amo" recuerdo a Oscar Liera con aquella obra en Nogales "Etcétera" (aquí me pasó algo muy raro, pero bastante común -raro y común, jeje, tengo que aprender-, antes de escribir "etcétera" iba a escribir "paréntesis" y otras argumentaciones/disertaciones y del pensamiento a la mano se me fue. Es mejor, seguro.)<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;">- Mesa 17. Teresa modera<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;">- mujer habla, algunas obviedades semánticas<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;">- Alanís, prosa viajar en california, 2 notas<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;">Luego pongo: Mayo - Iván Gómezcesar (no sé si le agradecí con suficiente entusiasmo la foto que me regaló de las horas del 2010, me gustó mucho, la foto y el detalle)<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;">- Julieta, poeta seriecísima y joven. Mira qué bello lo que dice: "El grillo y yo saltábamos / ninguno de los dos buscaba lastimarse"<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;"> Dos presentaciones de libros: Juan Pablo Aldaco. Muy buenos poemas, de verdad. (Leo una nota que dice: J. P. anuncia que leerá poema erótico y eso me da risa porque le facilita al flojo lector/oyente su trabajo... ¿es de él esto:? "no quiero observar de lejos / la forma de tu sombra"<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 115%;"> Mauricio Bares, divertido y solemne. Por solemne más divertido. Nos reímos y reímos como si no tuviéramos más nada qué hacer (y es que no tenemos más nada qué hacer, solo disfrutar)</span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">- Iván Camarena. Epígrafe de Fidelia / Muerte / todos los poetas hablan de la muerte cuando... ¿qué de la vida? no entiendo mis notas, ha pasado mucho tiempo. Otro epígrafe, de Roberto Juarroz: "¿Qué es la poesía? / como posibilidad es imposible" (Puede ser que así haya sido el epígrafe)<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">- Luego lee David Muñoz, asiduo participante en lashoras </span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">- Y Miguel Ángel Godínez nos obsequia una publicación pequeña. Gracias.</span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">- ¡Ocho lectores!</span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">- Daniel Charles</span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">- tarot de lashoras</span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">-una palabra para mí muy desagradable, no es prejuicio, me choca: monda</span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">-Sylvia. Dos cuentos desde la dolorosa infancia</span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">"Amapola, amapola ¿cómo puedes tú vivir tan sola..."<br />
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¡Ya leyó!<br />
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(No hay tortillas, hay solo pan.." Lalo Guerrero)</span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">Un día nos fuimos al mar, allá leí. El mar… qué decirte. Muy bello, caliente y salado. El mar impávido frente a los poetas. Los poetas, pávidos, frente al mar-poesía (Pina se cayó ¡dos veces!... Ay)<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">Me disculpo, Emma querida, porque esto que nació con la intención de ser una crónica y carta ahora es cuento muy mal contado. (Considera mi buena intención, jaja) Te abrazo.<o:p></o:p></span></div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><br />
</div><div class="ecxmsonormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 16.2pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span></div>jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-19782432040238418992011-12-23T16:46:00.000-08:002011-12-23T16:46:30.324-08:00Ni frío ni calor<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Calibri;">Algunas madrugadas me despierto porque un perro, porque los gatos, porque la lluvia, el viento, o un súbito deseo de ir al baño… y en el aturdimiento del sueño despierto o del despertar soñado, el vehemente deseo de dormir ¡por favor! de nuevo, quiero saber cómo estuve dormida hace un momento y toco mis mejillas: una, invariablemente, está caliente, la otra, sin duda, estará muy<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>fría… Como voltear la tortilla en el comal.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Calibri;"> Muy triste.<o:p></o:p></span></span></div>jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-74908880422281597972011-10-05T11:54:00.000-07:002011-10-05T11:54:30.082-07:00Horas de Junio, 2009<div style="text-align: right;">Para Mario Licón</div><div style="text-align: right;">allá, tan lejos</div><br />
Hola, querido Mario. Tu comentario sí quedó en detemertetanto (me encantó eso)<br />
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Llegué al último cuarto de hora de lascalienteshoras; no vi a Mosiváis, pero me cuentan que aunque nunca llueve en el sur de hillo, el día del homenaje la lluvia provocó un apagón permanente y que la ceremonia, rector incluído se efectuó con velas, veladoras u objetos parecidos. A mí, que no estuve allí, me parece enternecedor el asunto, original y poético... aunque quién sabe.<br />
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El sábado por la tarde sólo alcancé a presenciar la última mesa, Casildo video del pluma blanca, risa y aplausos al por mayor. De allí al convivio homenaje a Marcial Alejandro, cantaron muchos, lloviznó un poquitín y cenamos muuuy tarde.<br />
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En Guaymas estuvimos todo el domingo o casi, si contamos las horas de camino, sabes que las paradas en cuanto ocso se atraviese se llevan un buen de tiempo (muy bien aprovechado, eso sí, la sed es para mitigarse)<br />
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Allá, como era de esperarse, nos embriagamos, hubo aguamalas, comimos, cantaron, bailamos, hicimos cosas (¡hasta leímos!), pero sobre todo nos la pasamps bien, hablamos, compartimos libros, direcciones, tú ya sabes... Lloramos.<br />
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Y creo que es todo lo que te contaré por ahora, porque me buscan y si dejo esto en calidad de borrador quien sabe cuánto pueda mandártela (o) -las cartas de antes no eran ambiguas en cuanto a género, eran ellas-<br />
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Y ahora un abrazote con beso.jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-11862280420182085932011-06-12T21:44:00.000-07:002011-06-13T12:26:51.210-07:00Horas de Junio, 2007 <style>
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<div class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria", "serif";">Crónica</span></b></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="ecmsonormal" style="text-align: right;"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria", "serif";">viernes, 15 de junio de 2007</span></div><div class="ecmsonormal" style="text-align: right;"><br />
</div><div class="ecmsonormal"><b><span lang="ES" style="font-family: "Cambria", "serif";">Encuentro para Máximo</span></b></div><div class="ecmsonormal"><br />
</div><div class="ecmsonormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria", "serif";"> El Encuentro inició el martes 29 de mayo, ese día y el siguiente yo no estuve allí, me contaron lo que pasó y no lo recuento porque prefiero decirte lo que sí vi y sentí yo solita. Llegué el jueves 31 después de mediodía, mucha gente, besos que repartir y lo mejor: besos para recibir y abrazos… muchos.</span></div><div class="ecmsonormal"><br />
</div><div class="ecmsonormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria", "serif";"> Jueves 31 de mayo.- Conocí mi libro calientito, como pan recién horneado, se llama <u>Casi un cuento</u> y te lo enviaré (tienes que decirme cómo y tengo que contarte de Carlos). A partir de las 4 y después de la comida, se reiniciaron las mesas de lectura, tengo por aquí un programa y pudiera decirte quién leyó pero no creo que eso importe mucho, no los conoces… hasta las ocho que llegó Ernesto Cardenal, aplausos, entusiasmo, era el segundo reconocimiento. Oficial y de formato como cabía esperarse de un acto donde estuvieron presentes las autoridades universitarias y municipales, cansada, aburrida ceremonia salvo por algunos detallitos que ayudaron… De allí a la cena, la pachanga, barriles de cerveza, una sabrosa cena, fotos con amigos, más abrazos ¿cuántos vasos de cerveza son necesarios para embriagarse?... no lo sé, pero los que tomé no me bastaron… </span></div><div class="ecmsonormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria", "serif";"> Viernes 1 de junio.- Muy poco qué decir de la mañana, las lecturas giran alrededor de temas extraños (¿será que la cerveza?), los escritores, aunque más los poetas, son entes que andan en terrenos pantanosos siempre y a mí me gusta navegar a punto de hundirme siempre en las conversaciones con criaturas tan inestables (jajaja, mi estabilidad conmueve).</span></div><div class="ecmsonormal"><br />
</div><div class="ecmsonormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria", "serif";">Por la tarde, 16 horas, después de la comida, inundados de letargo, me toca leer… Aprovecho que estoy en el foro para desde aquí describirte lo que veo al fondo: tres enormes puertas de madera, cada una un cuadrado dividido en cuatro rectángulos (qué geómetra tan pésima, tienen que ser o todos cuadrados o todos rectángulos)… hay 18 hileras de 20 sillas cada una a la izquierda de un pasillo central y el mismo número de filas y de sillas a la derecha de ese mismo pasillo. ¿Ocupadas? Una tercera parte del total. Arriba, viendo todo esto y exponiéndonos a la vista de todos, estamos 7 personas sentadas ante la mesa, como curiosidad te digo que el mejor poeta de todos es el moderador (y no leerá, mal pronóstico), José Juan Cantúa, me da la primer lectura, leo apresurada porque sé que el tiempo que tenemos es breve (siempre es así, la vida lo es) y tengo que permanecer allí sentada todo el tiempo que las lecturas de esa mesa duran, algunos ¿oyentes? duermen descaradamente (parece que fui la única persona que consideró el tiempo que no tenemos y todos se extienden barbaridades, se lee poesía, cuento, canciones… para nada se midieron, el moderador ya no sabe cómo detener aquello)… Y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>así es, mesa tras mesa. Por la noche, el momento esperado, el auditorio desde hacía rato se había llenado, gente de pie por todos lados, fotógrafos, reporteros al por mayor. Esa noche Ernesto Cardenal compartiría mesa de lectura con el Subcomandante Marcos. Y lo hicieron. De esto prefiero no hablarte mucho, sólo que la lectura de Ernesto Cardenal me impresionó gratamente, porque su voz, y su entusiasmo me hicieron olvidar mi preocupación por su edad y su posible cansancio.</span></div><div class="ecmsonormal"><br />
</div><div class="ecmsonormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria", "serif";"> Sábado.- Viaje a Guaymas. Levantarse temprano, desayunar a las carreras y ya de último momento descubrir que no viajaremos en ninguno de los tres camiones (que se han estado cargando de escritores desmañanados, crudos, hambrientos, acabaditos de desayunar, ebrios, enojados, felices, ve tú a saber cómo), sino con César, hermano astrónomo de Pina. Vamos muy cómodamente César y su copiloto Indran, atrás vamos Pina, Karla, Elmer y yo. Afortunadamente piloto y copiloto son grandes conversadores y durante todo el camino (más de una hora) hablan de literatura, Amado Nervo, Rubén Darío… el resto de los navegantes a Guaymas, dormitamos arrullados por la sapiencia. Lo que siguió fue un homenaje, ahora guaymense, en La Casa de la Cultura (una casona antigua que en manos de la burocracia desfallece). Ernesto Cardenal, ya con señales visibles de tedio o cansancio recibió los aplausos y el cariño de todos los que allí esperábamos inmersos en una pecera de calor aturdidor. Hubo un maestro de ceremonias que tal vez sabía todo, menos lo que podía o debía o tenía que decir. Pina emocionada subió al podio y habló de la trayectoria del poeta, yo sentada junto a Ismael Mercado trataba de saber qué hacíamos allí. Luego cantó un coro, me parece que lo hicieron muy bien y un niño bailó la danza del venado, únicos momentos estos dos en que noté que Cardenal se entusiasmaba. Después, ay, Máximo… invertimos cerca de una hora en deambular por las calles y callecitas de ese puerto a bordo algunos escritores de los camiones llenos de ebriedad supongo y otros en autos sobrios como el nuestro donde sin embargo en una de las tantas e inútiles vueltas que dimos tomamos una horchata de coco muy rica y refrescante… hasta que llegamos a una playa llamada San José. Allí había carpas, cerveza y casi al sentarnos nos sirvieron de comer, algo que se llama cahuamanta, recordando a las cahuamas que por acá tanto fueron comidas. Allí los escritores no se limitaron a leer –labor casi utópica-, bailaron, cantaron y se mojaron en mayor o menor medida en las aguas de ese hermoso mar que desde tan cerca nos miraba ir y venir, criaturas ansiosas de parecer olas. De mí puedo decirte que casi me mojé del todo, que casi conseguí embriagarme, que casi fui feliz. Algún día, quizá, te hablaré del regreso y de las despedidas.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria", "serif";"> <em><span style="font-family: "Cambria", "serif";">josefa isabel</span></em> </span></div><div class="ecmsonormal"><br />
</div><div class="ecmsonormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria", "serif";">Pd: Ni te hablé, tampoco, del calorón</span></div>jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-86577084136590322232011-06-10T22:10:00.000-07:002011-06-10T22:23:06.377-07:00Horas de Junio 2006<div class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif";"><br />
</span></b></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif";">lunes, 12 de junio de 2006</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif";">Pues ya. </span></div><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif";">Me perdí a José Emilio Pacheco ¡chin! cuentan que fue conmovedor (chingón es la opinión generalizada), su homenaje. Él, dicen, humilde y buena onda.</span><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif";">El hotel Kino, loquísimo, recordé todas las veces que el año pasado me perdí de madrugada, por sus pasillos, solo me faltaba una vela en la mano y un camisón largo, largo... en esta ocasión, sin embargo, andaba provista de mi sentido más común y ese me impide perderme.</span><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif";">Se murió el Alonso, supongo que supiste, supongo que sabes. Muchas lecturas estuvieron dedicadas a su memoria. Se le extrañó. El Ismael andaba muy triste y me dijo que lashoras le estaban ayudando a salirse de la depre. Le dije al Casildo “qué mal se ve el Ismael” y me contestó con su solemne voz: ”acércate a él, conversa, tal vez ya no lo vuelvas a ver”… ufff, pues quién sabe, quería bailar conmigo (el Ismael no Casildo… pero por supuesto), pero elegiría una pieza apropiada, dijo… no bailamos. Comimos ceviche de camarón y pescado (el Ismael no comió, si como me llega la coherencia, dijo)</span><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif";">Qué contarte… muchos textos repetidos (Pina es buena para detectarlos, de inmediato dice, ese lo leyó el año pasado, hace tres años, etc). Otros, nuevos y sabrosos. Los muy buenos, será porque los quiero mucho (y son de los pocos que alcancé a oír), Miguel Ángel Galván, Roberto Castillo, Alfonso Cortés … estuvo Xavier Velasco, no me gustó, el tipo estaba cansadísimo o se veía, tal vez era aburrimiento, con sus calcetines azul pastel su camisa del mismo color y las anécdotas divertidas pero que me supieron a plástico.</span><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif";">El sábado fuímonos a Kino, nos ilusionamos con la idea de, algún día, poder vivir en un sitio así, sin trabajar, sólo escribiendo. (Ya sabes, cuando la fortuna te sonría, acuérdate de mí). Las Horas, allá, ya sabes, nadie quiere escuchar, gente que se cuelga, qué afán, otros que pretenden escandalizar, la última mesa, pesadísima (un enmascarado, música, un chavo con vestido de novia, alguien que mostró sus nalgas…) dice el Tánori “¿qué no ven a su público, creerán que están frente a hermanitas de la caridad, o qué, a quién quieren asustar?, verás van a terminar con “mamá, soy paquito”, jajaja y así fue, cantaron las mañanitas para una cumpleañera ¡chale!</span><br />
<div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif";">Pero en general, rico, hablar con los amigos, recibir regalos (música, libros, besos), repartir abrazos, llorar a ratitos, pachanguear, enloquecer y aterrizar en la pista del domingo y todos en el retorno obligado. Hubiera sido tan bueno que vinieras.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif";"><br style="mso-special-character: line-break;" /> <br style="mso-special-character: line-break;" /> </span></div><div class="MsoNormal"><i><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif";">josefa isabel</span></i><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif";"> </span></div>jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-49286433129155217252011-06-08T21:59:00.000-07:002011-06-08T21:59:28.434-07:00Crónica pero no, para Omar<!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves/> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:DoNotPromoteQF/> <w:LidThemeOther>ES-MX</w:LidThemeOther> <w:LidThemeAsian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:LidThemeComplexScript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> <w:SplitPgBreakAndParaMark/> <w:DontVertAlignCellWithSp/> <w:DontBreakConstrainedForcedTables/> <w:DontVertAlignInTxbx/> <w:Word11KerningPairs/> <w:CachedColBalance/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> <m:mathPr> <m:mathFont m:val="Cambria Math"/> <m:brkBin m:val="before"/> <m:brkBinSub m:val="--"/> <m:smallFrac m:val="off"/> <m:dispDef/> <m:lMargin m:val="0"/> <m:rMargin m:val="0"/> <m:defJc m:val="centerGroup"/> <m:wrapIndent m:val="1440"/> <m:intLim m:val="subSup"/> <m:naryLim m:val="undOvr"/> </m:mathPr></w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" DefUnhideWhenUsed="true"
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<div class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;"><br />
</span></b></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Horas de Junio, 2005</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">La crónica que no</span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Para Omar</span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">“mal de muchos, consuelo de poetas”, me dice alguien casi al oído mientras yo pienso en cuánta muerte</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">¿por qué siguen hablando de la muerte?<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>¿nos asusta tanto que tanto la invocamos?<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Claro, es la respuesta</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">ahora lee Armando Alaniz, Gerardo Cornejo, no conozco ni al moderador, luego tal vez te diga<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>es pura lectura cansada<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ahora, me voy</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">anduve allá afuera donde todo late con otro ritmo, se escribe otra literatura, la que no se queda en papel, la de saliva, lengua, besos, abrazos y hasta lágrimas<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>los reencuentros</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">en fin, el espejo en el que nos reflejamos… hasta tú, desde tan lejos <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>mira cómo aquí te estoy viendo, en este lago de palabras</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">la muerte, los grises, muros, soledad, oscuridad, el mundo carcomido, tenemos que salir, mirarnos en otros arroyitos<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>algunas lecturas han sido tan deprimentes<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ningún camino<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ni entrada<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ni salida<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>pura encerrazón</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">es viernes, Omar<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>lee Alonso para Carmen Montejo, antes leyó el Oso y antes el Lobo<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ésto ¿a qué te suena?</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">es tarde<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>¿qué hacer con los poetas, qué es la poesía afuera, alrededor, más allá de lo académico?</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">cena, por supuesto, carne asada, está bien pero creo que yo no alcancé<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>llegué tarde a la repartición<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>(a muchas reparticiones he llegado tarde… en fin)</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">intentar dormir temprano</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">sábado, 7 de la mañana, hora de levantarse, una anónima voz al teléfono me dice: el camión sale a las 8<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y no, salimos a las 9,30 y es una loquera<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>cada camión es como una pecera, peces de todos colores, tamaños y temperamentos ¿te has puesto a pensar que son más de 40 locuras encerradas?<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>¿tantos egos?<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>¿tanta soledad?</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">no sé qué más contarte, esto porque medio lo escribí allá<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>quisiera contarte del amado mar, pero ni lo vi de cerca, me enfrasqué en otras aguas y cuando quise…</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">que estuvo una chava norteamericana (Holly, Joly, Joli) que según dice es más mexicana que muchos mexicanos, le creo y canta<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>aquella canción que me trae desde entonces con “Qué haré lejos de ti / prenda del alma / sin verte / sin oírte / y sin hablarte?...”<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>es una letra que me… ¿turba?<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>creo que sí</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><em><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">josefa isabel</span></em><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;"> </span></div>jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-23812067242555784462011-06-06T22:36:00.000-07:002011-06-10T22:24:52.581-07:00Horas de junio, 2004<div class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: Papyrus;">Vientos de junio</span></b></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: Papyrus;">8 de junio de 2004</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: Papyrus;">Fui y vine. El viernes en Hermosillo no pude, aunque deseé hacerlo, escribirte. El sábado escribí esto:</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: Papyrus;">5 de junio de 2004</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: Papyrus;">Rogelio.- escribo esto desde un camión con destino a Mazatán (el pueblo sin ele, dicen). Son sabe qué horas de la mañana y vamos al tercer día de Lashorasdejunio. Te he recordado. Tantos poetas (en dos camiones), tantos poemas y tanta poesía te trajeron al deseo que tengo de que no te me pierdas.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: Papyrus;">Hoy desayuné fruta y café. Viajo junto a Francisco Morales, de Tijuana, aunque casi es de Cananea, dice. En los asientos de enseguida van el Lobo (Roberto) Castillo y su compañera. Otros de Tijuana atrás, y delante de mí un amigo, Miguel Ángel Galván… es difícil, quiero platicarte tanto y no puedo muy bien escribir, el movimiento del camión no deja.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: Papyrus;">Quince minutos después. Nos hemos detenido. Comprar cheve es la única motivación de los pasajeros de este camión lleno de poetas y del otro también, que ya veo se detuvo antes que nosotros. Me maravilla pensar cuánta loquera, cuánta.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: Papyrus;">La cheve está fría. Brindo contigo.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: Papyrus;">Mediodía. Estamos en un lugar caliente y lleno de gente haciendo cosas al parecer contradictorias: muchos comen, hablan otros, ríen despacio algunos, otros caminan y en unas cuantas filas, parece que la gente que está en ellas escucha lo que otros, sentados ante una mesa grande, enfrente de todo esto que te digo, leen. Están, entre otros, mi querida amiga Pina, Casildo ausente desde que lo encontré, el Sheik caricaturista leyendo poemas… Hace mucho calor. Hay empanadas, queso, tortillas y mucha comida acomodada en mesas a los lados de este salón. Todos atrás hablan yo trato de escuchar lo que se lee pero con tanto ruido ¿quién es ese que lee, que no conozco y habla de viajes de ácido y rock? No puedo seguirlo.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: Papyrus;">No sé qué hora sea ahora, aun no oscurece pero poco falta. La cheve (tanta) se acabó. Estamos en un lugar extraño que no ubico ni me ubica. Es el lecho de un río aquí en este pueblo caliente y polvoriento.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: Papyrus;"> Rogelio, sufro. Me duele. La soledad. No sé qué quiero. Pero lo quiero mucho.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: Papyrus;">Y te beso. Ya sabes.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><i><span lang="ES" style="font-family: Papyrus;">josefa isabel</span></i><span lang="ES" style="font-family: Papyrus;"> </span></div>jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-88712813007144755412011-03-15T12:58:00.000-07:002011-03-15T12:58:45.718-07:00VentanasMe despertó la lluvia. Vi el reloj: las 4:oo am. Me arrebujé en las cobijas... qué rico, el agua cayendo, interminable, copiosa, por los escalones.<br />
<br />
Disfruté unos minutos. El placer de oír a mi abuela y mi madre platicando, de noche, los niños dormidos, lluvia cayendo... Abro los ojos y me digo ¿lluvia? si ni nublado estaba anoche. Tengo que levantarme a ver. <br />
<br />
Hace algunos años llegué a vivir a un sitio en un tercer piso que tenía una ventana grande cubierta con pesada cortina. No quise ver qué había atrás afuera del otro lado, pasé días regodeándome en la conjetura. Árboles, otra ventana, una calle abajo peatones caminando allá... Un día recorrí la cortina y me dije para qué, qué necesidad había... un muro gris tapiándolo todo. Oír música con los ojos cerrados, besar a oscuras, cruzar la cuerda floja con anteojos de color morado... ¿No es eso la percepción?<br />
<br />
No llueve. Qué, esa tanta agua, entonces. Me preocupo, salgo sin cubrirme, madrugada oscura y muy fresca. No llueve, certidumbre entristada. Tubería rota, sale un surtidor que desde hace horas, no sé cómo no lo oí antes, riega el jardín que ya desborda. Hablo a vecinos, su tubería se reventó, salen adormilados, reparan. Hora de bañarse ya... entretanto, el agua, que fue tanta, se ha colado, trasminado en el jardín y ha recorrido un camino de tierra hacia el subterráneo, abajo de mi cama, poner periódicos...<br />
<br />
Oí la lluvia con tanto placer.jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-76453684865516457252011-02-08T11:37:00.000-08:002011-02-08T11:38:18.452-08:00Es pejos. De agua.En ocasiones aprecio esto que me rodea y que, según dicen los que saben, se llama soledad.<br />
<br />
A unos, la soledad les queda grande.<br />
A otros, no más les queda.<br />
<br />
Escribir aquí (y en cualquier otro lado) es la soledad. No escribir también lo es y además es golpearse la cabeza en un espejo de agua. Y llorar.jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-44180546032457020982011-01-27T21:07:00.000-08:002011-01-27T21:07:44.704-08:00Espejos<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;">Se van el agua, la mariposa, la arena y el pez. Se van, en mí nunca estuvieron. Soy la red que nada detiene.</span><br />
<br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;">También siempre me voy. Soy el agua, la mariposa, el pez, la arena soy. No hay red que me sostenga.</span>jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-66622018277951308482010-12-21T17:18:00.000-08:002010-12-21T17:18:52.530-08:00Quiero<strong><span style="font-family: "Courier New", Courier, monospace;">"Quiero escribir nada más que poemas, pero no puede ser. Nunca lo quise tanto. Pero las deudas me bombardean. No puedo dormir por ellas. Desearía poder vender mi cuerpo a una viuda rica, pero ahora está gordo y tiembla un poco. Estoy harto de estar tan condenado y totalmente en quiebra, arruina las cosas. Quiero construir poemas lo bastante sólidos y grandes como para que la gente pueda caminar y sentarse, comer y beber y hacer el amor en ellos. Ahora tengo nada más que el andamiaje de poemas, y nunca estoy bastante descansado como para construir los techos y las paredes. Mi mesa amontona líneas sueltas, palabras solas, nada terminado." <em>Dylan Thomas</em></span></strong>jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-91374458713784260332010-12-15T22:06:00.000-08:002010-12-15T22:06:51.956-08:00PoemaPresentación de poemario. <br />
Jueves en mi pueblo. Poemas que el autor leyó, formalidades. Ni galletas teníamos, sólo café y té. Afuera no hacía mucho frío, habíamos temido que hiciera.<br />
Público maravilloso, breve y enjundioso.<br />
<br />
Un evento que parecía uno más entre tantas presentaciones de libros, lectura de poemas... Afuera la noche.<br />
<br />
Del público una mujer joven quiso comentar y concluyó hablándonos de que cuando fue niña, en segundo o tercer grado de primaria aprendió de memoria un poema y sin más preámbulo se lanzó a decírnoslo, con dicción perfecta y hermosa voz:<br />
Otra mujer, mayor, dijo: yo escribí un poema que tal vez no les gustaría ("a ver, a ver, que lo diga" petición generalizada) y nos dijo un poema hermoso, que habla de la lluvia en invierno y de que es preferible que en invierno nieve. De verdad bello poema, me conmovió. Y para cerrar con broche de oro, ya cuando creíamos que la noche no daba para más, un niñito de seis años que llegó con su mamá dijo yo sé un poema ¿puedo decirlo? Y nos lo dijo. Ismael hubiera llorado... es un decir. Pero esta noche fue la confirmación de que la declamación nos transforma, de que la memorización de poemas nos ayuda a sobrellevar la infancia y los temores. De que la poesía.jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-52649937146266530502010-11-29T11:50:00.000-08:002010-11-29T22:03:57.572-08:00¿Qué está haciendo el lobo?Cuando las manos se me calientan luego de sostener por un rato la taza del café, toco mi fría nariz y la entibio. Las caliento de nuevo y sin mis lentes acomodo las manos sobre los ojos. Qué sensación: tan agradable... hasta que empiezo a ver, atrás de las manos, atrás de la luz, atrás de mi mirada: barcos naufragados, cubiertos de algas y vida marina; verde madera pudriéndose en el agua, turbiedad líquida, fango transparente. <br />
Afuera el lobo regresó del bosque, mueve con furia los árboles y embiste con su hocico soplador las paredes...jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-34297077519457768752010-11-16T20:59:00.000-08:002010-11-16T21:04:55.046-08:00Mano<strong>Ni la literatura nos reconfortará más que una mano tocando nuestra mano si a media noche despertamos asustados...</strong><br />
<br />
Claro, siempre y cuando no sea la mano peluda, ja. Yo les contaba una hsitoria muy de terror a los niños... que terminaba diciendo: ¡quhubo, mano! ... un chasco ¿fiasco?<br />
<br />
Seguro que al escribir lo del principio tuve que recordar este poema de Julio Cortázar: <span style="color: #660000;">"Happy New Year"</span><br />
<br />
<span style="color: #660000;"><strong>Mira, no pido mucho,</strong></span><br />
<span style="color: #660000;"><strong></strong></span><br />
<span style="color: #660000;"><strong>solamente tu mano, tenerla</strong></span><br />
<span style="color: #660000;"><strong>como un sapito que duerme así contento.</strong></span><br />
<span style="color: #660000;"><strong>Necesito esa puerta que me dabas</strong></span><br />
<span style="color: #660000;"><strong>para entrar a tu mundo, ese trocito</strong></span><br />
<span style="color: #660000;"><strong>de azúcar verde, de redondo alegre.</strong></span><br />
<span style="color: #660000;"><strong>¿No me prestás tu mano en esta noche</strong></span><br />
<span style="color: #660000;"><strong>de fìn de año de lechuzas roncas?</strong></span><br />
<span style="color: #660000;"><strong>No puedes, por razones técnicas.</strong></span><br />
<span style="color: #660000;"><strong>Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,</strong></span><br />
<span style="color: #660000;"><strong>el durazno sedoso de la palma</strong></span><br />
<span style="color: #660000;"><strong>y el dorso, ese país de azules árboles.</strong></span><br />
<span style="color: #660000;"><strong>Asì la tomo y la sostengo,</strong></span><br />
<span style="color: #660000;"><strong>como si de ello dependiera</strong></span><br />
<span style="color: #660000;"><strong>muchísimo del mundo,</strong></span><br />
<span style="color: #660000;"><strong>la sucesión de las cuatro estaciones,</strong></span><br />
<span style="color: #660000;"><strong>el canto de los gallos, el amor de los hombres.</strong></span><br />
<br />
Lindísimo poema... Lo que termina contradiciendo la afirmación de que "Ni la literatura..." <br />
No se pueden esgrimir certezas de ese tipo...jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22406414.post-53839309444928615182010-10-01T10:17:00.001-07:002010-10-01T10:17:36.114-07:00EsperaVivir es esperar<br />
<br />
<br />
Se dice que hay que estar pendiente, registrar, preparar el futuro, construir los peldaños, poner los durmientes, esperar<br />
<br />
Aún en el sueño, los ojos muy abiertos. Esperando<br />
<br />
Esperar es un invento mental. La casa de los espejos. Hasta pagamos por entrar.<br />
<br />
Escribir es más esperar que nada. Que ninguna otra cosa también. Tal vez<br />
<br />
Espero cada noche que lo que la habita escriba en mí un poema. <br />
<br />
Poder borrarlo al amanecer. Un poema perfumado y oscuro . Lleno de secretos y miel.<br />
<br />
¿Qué es la desesperanza?jose fáhttp://www.blogger.com/profile/08979393127671862268noreply@blogger.com1