Interblogueando con @miguelrovel

Un solo tema, dos puntos de vista:

LLUVIA

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Algunos vamos silbando bajito sabiendo que estamos muy lejos de Dios

“Lluvia” - Bajofondo

Pareciera que tengo un pacto con el diablo o es una señal del apocalipsis que está a nada de llegar a este mundo. Hace unos días, el domingo para ser preciso, mi rancho estuvo a cientosesentaynuevemm³ de convertirse en el arca de Noé. El diluvio oscureció eloprobio saltillense. Tuiter y feisbuc se convirtieron en los centros meteorológicos más sofisticados reportando a través de fotografías (obvio, yo fui el primero en subir una de las mejores a Instagram), memes, poemas, delirios, selfis, mamadaymedia. Las nubes estaban algo cargadas. Parecía el juicio final en la película de Terminator II.

Muchos de los comentarios culpaban a los pecados de la humanidad, era el karma del planeta. Pocas tormentas tan cabronas. No recuerdo un día tan negro en lo que llevo viviendo. En medio de aquel aguacero, tenemos que dar por hecho que es un detonante para meditar sobre la vida, sobre lo líquido que es el tiempo, sobre cualquier cosa, el pedo es detenernos un poco y observar. O culearse como nos encontrábamos la mayoría, cada quien en sus guaridas. En medio del aguacero nada tiene sentido. A menos que el aguacero sea dorado.

De morrillo estuve en una plática con los más grandes del barrio, oscilaban entre los quince y diecisiete años, aprox. La tecnología todavía no era tan accesible como en estos tiempos, por lo tanto nos juntábamos en la cima del cerro que está detrás del barrio para ir a hojear las revistas que, clandestinamente, le robaban a sus papás o a los hermanos mayores. Revistas culturales donde alguna vez leí el título de una entrevista que le hacían a un poeta argentino. Sólo leí el título, la morra que venía mostrando su pechonalidad estaba a cuatro páginas de la entrevista. Un par de cigarrillos pa unos, dos caguamas pa trece batos y una foto de una morra orinando a otra. El más grande de todos, el Cumbias, dijo que eso era lo último que se venía manejando en el mercado negro de Brisas, el barrio que está a espaldas del cerro y que es como una miniciudad. La famosa lluvia dorada. El Cumbias nos explicó que había aprendido esa nueva técnica gracias a la señora de la casa 269 de la cuadra de El Espinas. El Cumbias había orinado a la señora devota que nunca faltaba a misa. Agüita amarilla pa santificar, decía El Cumbias.

El chaparrón que estaba asestando la conciencia de la ciudad no tenía fin. Yo fijo al horizonte escuchando las pelotas que caían en forma de granizo. Giggio comenzó a tocar la guitarra. Una vela decidió morir. Esta lluvia que saca mi lado poético, todo se escucha muy romántico y ahorita me caga el amor. Mientras toda la versión cursi de ese miniapocalipsis fluía, yo seguía pensando en la señora de la casa 269 y su fascinación por la lluvia dorada. ¿Encontraría cierta bendición al sentir la orina derramarse por su cuerpo? El Cumbias nos confesó que sentía una calentura rara, lo prendía ver humillada a la señora. Pero ¿ella? Nunca tuve el valor de plantarme frente a la puerta de su casa para preguntarle sobre la lluvia dorada. La lluvia atezada del domingo jodió tanto mi alma que necesité un blandón.

Escurría el agua a borbotones. Caía. Fluía a chorros. Arrastró alguna que otra zafiedad. Todo se iba. Hasta el silencio que traía atorado en la garganta, se fue. Se lo llevó la tormenta. Pensándolo bien, tal vez, no lo sé, quién sabe, puede ser, la señora de la casa 269 purificaba su alma a través de la lluvia dorada, escurrir penas o saciar sequías. La lluvia, dorada o no, limpia heridas.