martes, 30 de diciembre de 2008

Poema muy cursi con final casi rudo:

En la pregunta de quién soy y cómo
se me está yendo el tiempo

Con la duda como lastre
tatuada en los labios tercos
levanté piedras
intenté subir escalones

Cuando se deshojan nubes llueven desencuentros

Escarbando mares
en las saladas sepulturas de los amores muertos
nunca hallé tesoros

Nunca supe nada
y ya casi llego a dónde

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viernes, 26 de diciembre de 2008

Cabellos 3

Guías de foquitos blancos enredados en tres troncos delgados o ramas gruesas de árbol, pintada(o)s de blanco, de sus ramitas cuelgan tiras de cuentas de fantasía y al final de cada una de las tiras pende (oh, los sinónimos)una esfera de navidad, azul, blanca, dorada, plateada, sólo esos colores (no rojo, no verde)… un ángel desubicado también cuelga o pende (está suspendido, pues) al centro del luminoso escenario francamente exótico e impasible (impertérrito, impávido, imperturbable, indiferente) mira todo fingiendo que toca una trompetita dorada.

La pantera es genial, está sobre un lecho de espejos troceados. Sus ojos son blancos… al acecho de lo que no miran desde el pie de los troncos, las luces la bañan y a ella parece no importarle.

Quedo embelesada, pensando qué escribir de tal telón tras el que se ven los sillones para cortar cabello, teñirlo, ondularlo… más allá las mesas y sillas para poner uñas, maquillar…

Hace algunos años llegué, me preguntaron qué desea y dije cortarme el cabello ¿las puntas? No, todo, dije. Paco, sin titubeos, me respondió de acuerdo, hizo una trenza, antes de que se arrepienta, mencionó y cortó. Desde entonces ya no más cabellos largos, tan largos como los tuve. La trenza medía unos 40 cm y no sentí el menor de los remordimientos. Supongo que él mucho menos.

Me gustaron las manos de Paco en mi cabeza. Aún elijo que esas manos se muevan en mi cabeza. Me gusta pensar qué pensará él cuando usa sus tijeras en mi cabello, recordará tal vez que no ha pagado el recibo del gas, que tiene que llamar a su mamá, que tiene que dar clases… lo que si sé es que no me destrozará mi corte de niño (aunque se esmera peinándome, yo al salir aplasto y aliso lo más que puedo su peinado, como me gusta) Es un hombre tranquilo y gentil, es amable y tiene en su negocio una pantera que comparte una cortina de luces y esferas con un ángel despistado ¿qué más puedo pedir?
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sábado, 20 de diciembre de 2008

Cabellos 2

Corto el cabello, peino, pongo tintes, pinto las uñas, maquillo… desde que tenía unos quince años a toda mi familia. Porque puedo. Porque aunque no es mi profesión, lo hago medianamente bien.
A mi abuela Isabel por muchos años le corté el cabello, su cabello blanco, lacio y mientras pasaba el peine por su cabeza pensaba en ella, en su vida…
A mi hijo le corté el cabello casi al rape por un buen tiempo, años… pensaba, el cabello crece cuando me decían que no se lo cortara así, pero él quería, le hacía líneas, bordes, dibujos, lo que me pedía y yo podía… hoy lo tiene más largo que yo, que si no fuera por el delatante tono gris bien pudiera considerarse corte de niño. Corté el cabello de Santiago, Carlos, Tania, Renée, Fernanda, Mariana. Pongo tintes. Y corto el cabello de mi padre desde que una vez, no sé por qué decidió ya no ir a la barbería de siempre (un siempre que llegó sólo hasta ese día… oh, las palabras)
Amo peinar a las niñas. Coloco frente a mí un banquito donde la niña se sienta y despacio, sin provocarle molestias dolorosas innecesarias, desenredo, tejo, huelo y disfruto ... También peino a los niños, ellos aman lo que las niñas gozan y casi siempre les es vedado, así que aunque su cabello breve pongo desenredador, perfumo y peino
Hago con el cabello de Mariana un peinado de trenzas y decoro con flores, se levanta y se va. Llega Fernanda y dice: igual que Mariana, por favor…
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viernes, 19 de diciembre de 2008

Cabellos 1

Deseaba tanto estar en la tecnología de imprenta o en la de Artes Plásticas. Pero me enviaron a la de Cultura de Belleza. ¡Habrase visto!
Que según esto, en Imprenta sólo hubo hombres solicitando y en artes plásticas sólo hombres solicitó el profesor.
Belleza por qué, me atreví a cuestionar… porque tienes aptitudes, dijeron, la instructora te evaluó con diez.

Bien.

Y allí estuve por tres años. Aprendí. A poner tubos, manicure, pedicure, maquillaje, trenzar cabello; al mismo tiempo se suponía que aprendía las ciencias puras y las otras (matemáticas, química, física, literatura, inglés, historia…). Me gustó mucho en particular un aprendizaje que fue significativo, el maquillaje de fantasía.
Yo quería Imprenta, deseaba Artes Plásticas…
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lunes, 8 de diciembre de 2008

Sepulturas 3
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"Regresarás al polvo de la tierra, porque del polvo de la tierra has venido", Génesis 3:19

El 19 de febrero de 2006, en Pasta de Conchos, una mina de carbón en San Juan de Sabinas, en la región de Nueva Rosita de Coahuila, México, ocurrió una tragedia que abrió un cajón lleno de corrupción, falta de responsabilidad, negligencia e impunidades inconcebibles.

Atrapados por una explosión producto de la acumulación del gas metano que por cierto ya había sido, según se supo, reiteradamente reportada por los trabajadores, perecieron por lo menos 65 mineros
El dia 23 de junio de 2006 se recupera el primer cadáver de uno de los mineros. El 1 de enero de 2007 fue localizado y rescatado el cuerpo de un segundo minero muerto en la explosión.
Los restos de los otros 63 mineros desaparecidos no se recuperaron.

Ni siquiera puedo imaginar no quiero ni concebir lo que significará perder a un ser querido en tales circunstancias. No deseo intentar saber si puedo.

Lo que sí sé (porque he visto animales en descomposición, flores pudriéndose, comida echada a perder, y fotos, muchas de muertos, muertos muertosmuertos…) Sé que el cuerpo es materia que una vez muere como tal, sigue su camino orgánico de descomposición. El cuerpo se convierte en otra cosa. Ya el cuerpo cuando morimos no es la casa que albergó nuestra alma si en ella creemos, ni los pensamientos habitan el sitio que una vez cuidamos –o no- como nuestro. Los restos. En eso se convierte nuestra casa...

Entiendo yo que las mujeres, viudas, hijas, madres –qué dolor- sufren por saber que los restos de aquellos que amaron quedaron sepultados bajo toneladas de piedras, tierra, pereza sindical y burocracia, corrupción, y siglos de abuso social.

Ya es diciembre de 2008. Casi tres años han pasado. Lo que no puedo es entender a los sinvergüenzas que se aprovechan del dolor y el justo coraje de los deudos para manipular las circunstancias a favor de tal o interés económico o político. ¿Qué será de esos restos, en qué condiciones estarán, para qué buscarlos, por qué arriesgarse a perecer en tal empresa?
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sábado, 6 de diciembre de 2008

Amigos

¿Y qué importa si ahora yo me detengo? (digo: ¿a quién?)
Estoy sentada en la última silla de un aula. En las mesas y sillas de enfrente están mis alumnos, elaboran un ejercicio de escritura que les he pedido. Podría incluso dejar de respirar y nadie se daría cuenta (yo de seguro que sí, jaja). Podría no estar escribiendo esto, podría intentar el no, el nunca, el vacío.

Pedro, un buen amigo (¿ya nunca nos veremos?) me dice esto en un correo:

“ Efimerías: Si desde el momento de ser expulsados del vientre materno hasta cumplir “ un año” de vida, este hermoso ( aún) planeta Tierra, que nos "pasea" por el sidéreo un poco más de (+o-) 9,424"800'000,000 de kilómetros alrededor del Sol!! Además, por su rotación, algo así como 14'594,160 kilómetros girando sobre su propio eje (como trompo) la distancia recorrida es en el ecuador, “ muchísimos kilómetros de "paseo gratuito" y sumémosle lo que en la superficie somos movidos, en brazos, gateando y/o caminando!! En un solo año de vida… Y solemos decir "que esta vida es efímeraaaa !!,,,,,,,!.-.Del diccionario: Efímero = del Griego -ephemeros- de un día, sinónimo de de "pasajero"En un día viajamos ( rotando la tierra) en el ecuador 40,000 kilómetros ( + o -) y en la traslación alrededor del Sol 25'821,000 kms. Efímero paseo !!!!(de un solo día!!?).El cálculo de de los kms. recorridos en la traslación, tome como base un circulo, con base de distancia media de 150 millones de kilómetros Tierra-Sol, solo para tener una apreciación, y por mi ignorancia matemática. Faltaría aplicar ( sumar) el "paseo" de nuestro Sol en la Galaxia.- En fín, digo: Lo efímero de mi vida y lo fatal de mi ignorancia,, Salud. Los errores u horrores son de mi total responsabilidad, Pedro Orozco

Y Rafael, ayer en la tarde me lee sus notas escritas en el diario paseo por las calles oscuras de Cananea, entre otras: “Venus y Júpiter coronan el ocaso de este pueblo” Pienso que a Pina esto le gustaría (o tal vez no… a mí me agrada pensar en ella cuando Rafael me lee lo que escribió esta tarde) Y pienso en la imagen y es tan certera. Venus y Júpiter están justamente “encima” (en este paisaje cananense) de la mina a tajo abierto, justo encima de los cerros, aquellas montañas de cobre tienen encima una corona que no alcanza a iluminarlas, no hay allí ningún signo de vida, ni una luz, ni los “dompes” que se anunciaban con sus luces yendo y viniendo todo el día, toda la noche…16 meses de huelga… ¡inconcebible!

Los veo escribir a mis alumnos y pienso anticipadamente en mi lectura de sus ejercicios, lo suculento que sería si estuvieran escribiendo poesía (el que estén escribiendo es ya poesía, también pienso). La disfrutaré de todas formas (Hago el propósito)

Aquí estoy. Podría no estar ¿será esto como estar muerto? No.

No me rondes, si no estás: no estás. Y si sí, llégame suavecito, dame besos, no me asustes…
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viernes, 5 de diciembre de 2008

Sepulturas, 2

“En el hinduismo, el cuerpo se considera sólo un instrumento
para contener el alma, por lo cual el cadáver no es considerado sagrado,
ya que el alma lo ha dejado.”

Cuando la gesta heroica, (juro que esto lo digo automáticamente -lo de “gesta heroica”- aunque en realidad lo sea, por toda mi vida oyendo llamarle así al episodio histórico, uno de los desencadenantes, según aseguran historiadores y sociólogos, de la Revolución Mexicana… por eso Cananea es llamada “La cuna de la revolución”…aunque también es llamada “La ciudad del cobre”, “Canapas Beach”, o “La ciudad del pobre” –en los últimos meses).

Debe haber, en el caminar del pensamiento humano, un momento en el que el hombre concluyó por eventos que no podía explicar, tal vez luces, ruidos, infortunios, que si los muertos, sus muertos, no eran debidamente enterrados y cuidados sus restos, y el lugar donde habían sido depositados, el espíritu, alma, lo que sea que haya creído y crea el hombre que habita nuestro cuerpo, se les aparecería y les llegaría a causar daños (o por lo menos, sustos). Era muy importante proporcionar al difunto una tumba, un espacio propio (con nombre incluso, véase lápidas, señalamientos, epitafios), donde su espíritu pudiera tener una habitación por siempre.

Retomo: Cuando el movimiento de huelga de 1906, reprimido y propiciador de muertos, sepultaron a los muertos, a los “Mártires de 1906”, en el que entonces era el panteón municipal. A los años, hubo necesidad de mover de lugar el reposo de los difuntos (Hoy,en el sitio donde antes estaba el panteón se encuentra un barrio llamado, precisamente, “Cementerio Viejo”, escuelas, casas, changarros… en todos asustan, sobre todo en la escuela… eso es otra historia, claro, pero tiene que ver con la sepultura que se les arrebató a un número indeterminado de restos humanos que allí descansaban).
Se aprovechó para, de paso, hacerles un homenaje y colocar en la plaza municipal los restos de los HÉROES en el monumento construido para ello. Se cuentan historias al respecto, las más atrevidas dicen que se extrajeron huesos, los que encontraron… que se revolvieron, que eran huesos de chinos que murieron de fiebre amarilla (como si sus huesos fueran diferentes, la xenofobia persigue en el más allá), se dicen tantas historias que alguna tiene que ser cierta… Años pasaron y de nuevo sacaron los restos y los cambiaron a otro monumento, más grande, más propio… se supone que están allí los huesos heroicos. ¿Será muy impropio e irrespetuoso preguntarme así como sin querer: de quién son los restos a fin de cuentas?

No preguntaré. No importa la respuesta.
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jueves, 4 de diciembre de 2008

Sepulturas, 1

"Me parece que el tipo de sepultura más antiguo
es aquél en que el cuerpo retorna a la tierra y,
después de ser depositado ahí, es cubierto por ella
como si fuera un manto maternal.”
CICERÓN, Las Leyes, 2, 22-23

En una ocasión, bajo una serie de circunstancias que a la distancia no puedo definir sino como felices, me encontré sentada en un espacio del Teatro Ángela Peralta, en Mazatlán como parte del público asistente a un evento literario (junto a mí estaba sentado un joven casi bello con nombre que creí inventado –ja, todos los nombres son inventados, hasta los nombres de las cosas- y que después supe real: Eros… algún día hablaré de él). Se leían ponencias en homenaje a Gilberto Owen y en una de ellas se mencionó la posibilidad-necesidad de trasladar los restos del poeta a Sinaloa. A partir de esta propuesta, mucho se habló-discutió-argumentó… a favor de la medida. Creo que en mi calidad de sonorense y descreída (no por lo primero lo segundo necesariamente), fui la única en decir-ME que eso era absurdo, sobre todo por lo que lingüísticamente se vertía acerca de las dificultades que entrañaba tal empresa, cuestiones de exhumación y fronteras y porque no encontraba ninguna razón del por qué unos restos orgánicos persiguieran el arraigo.


Los muertos se sepultan, quiero creer, principalmente por dos pensamientos, el de higiene que anticipa el futuro bienestar de los que aún viven (algo así como “el muerto al pozo y el vivo al gozo”); y ese otro pensamiento que nace de la necesidad de sepultar a los muertos en un espacio sagrado, mágico, especial, único, para que esperen allí el juicio final, la vida futura, la otra vida, la eternidad, el pago por sus obras en vida –o lo contrario.
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